LA MUERTE DEL POETA;

Las cosas se acaban; no regresan. No quieren el regreso de la imaginación, ni el sueño, ni la vida, ni el amor; la sangre se hierve en la estufa; el te verde se toma frio; la cerveza no tiene el mismo sabor, y el amor; se extingue; se agota; se pierde en la sangre coagulada del extinto dinosaurio. Las cosas se acaban; me acaban de matar; me siento frio; sucio; desvelado; sin nombre; sin sombra; nadie quiere regresar por mi, a donde me han dejado; nadie me brinda la mano; nadie me ayuda a avanzar, aunque la soledad no es mala, pero los calabozos terminan por enfermar, por contagiar de enfermedades mentales, y desgastes físicos. ¿Qué poeta muere? Desgaste de olvidos y palabras, no existen intermedias, ni cuartas partes, ni segundas oportunidades, ni un plan B porque lo mataron ayer, ni la vida con R soluciona todo este laberinto eterno de dolor; que me deja encarcelado, limitándome a expandirme; dejando mi libertad en las fauces de un destino incierto. No culpare a Buda, ni a Cristo, ni a Brahma, no hay culpables para esta desolación, este camino que no lleva rumbo fijo, que pierde su meta, lo único que se; y quizás sea mentira es algo que no recuerdo; pero sigue allí como espina en mi cerebro, sin poder pronunciar nada, sin palabras que destuercen las mías, ni como lidiar los malos humores, ni los pestilentes rumores de mi fracaso; no amo la nada deseable incertidumbre; ni la muerte provocada de las letras, ni los agotamientos en las frases de amor, las cosas se acaban me dicen, las cosas continúan me dan la opción; las cosas se retoman el guía nos dice; el amor se olvida y después se recuerda; se ama un instante; y se ama en otro lugar, viaja de un lado; y se transporta a otro; no existe motivos; viajamos solos; las palabras son viajeras ambulantes, los órganos, las piernas, los ojos. Nos matamos cuando dejamos de pensar como humanos; convirtiéndonos en estrellas; Expandiéndonos en el cosmos. Volviéndonos cuasi-inmortales. Las cosas terminan; los daños se adhieren como semillas podridas; la boca se seca; el roble muere al no recibir cariño; las personas olvidan pedir perdón; otras dicen Gracias por tu honestidad, algunos simplemente se van; te olvidan, se olvidan de tu nombre; te dejan morir. Yo me retito al santuario, a olvidarme que existo, que muero por cada gota que cae al vacio del universo, y alcanzo el vuelo. Me expando,, ,abro camino, quiero olvidarme de quien era esta mañana, y despertar siendo otro.

Copyrights.2008. Chukuruquai.

Fue en el AYER:

Fue en el ayer...
Donde tus ojos de esmeraldas eran misteriosas galaxias.
Pero hoy, disueltas en las infinidades de tu cuerpo, al cual no reconozco por ser de piedra y barro.
Fue en el ayer...
Donde me diste todas las esperanzas y todas de golpe las convertí en raíces y tumbas en el corazón...ese dulce recuerdo de tu perfección y dulzura.
Ahora, te veo como un cristal roto, lleno de luminosidades y de ocasos pálidos como tardíos.
Fue en el ayer...
Donde eras dos brazos protectores, dos piernas que guiaban, dos ojos que conducían, una cadera que adornaba tu belleza, unos pechos que extendían mis sueños y una selva mojada en el que comía todos los días, absorbiendo tu mejor néctar. Así eras hecha toda de oro...de matices magnéticas de fuerte atracción y sublimación: ahora eres un espacio que no lleva fondo, ni puede contemplarse de cerca.
Fue en el ayer...
Donde me enamoré de una chiquitilla inquieta por amar, como por aprender...claro, las suntuosidades del sexo y del amor.
Di luz a tus ojos, a tu boca le soplé un sueño y le saqué un lamento. Además de ofrecerte vino y las brisas con mi amor...todo te di de mí, hasta mis uñas y mis orejas, mis mejores poemas te escribí...te di una de mis mayores lágrimas felices: eso fue en el AYER.

Vaya que creciste rápido y todo lo aprendiste bien. Ahora me das la espalda diciendo que ya no aprenderás nada conmigo y que te irás con aquel chaval que te miraba con enormes deseos y yo, tonto, nunca celé sus miradas ni te dije nada para no ofenderte. Te vas con él, porque me has desgranado como un elote y mi fuego ya no es tan voraz y ardiente como lo era antes...solo quizás.
Te fuiste en el ayer a tus dieciocho, yo a mis veintiuno me dejas sin ojos pues perversos fueron contigo a las madrigueras de tu nuevo amorío.
Ah, qué tonto fui...te entregué mis mejores memorias, mis confesiones más secretas, te di los besos más amorosos de mi alma, el calor más ferviente de mi cuerpo... pero eso fue en el AYER.
HOY te vi abrazada a tu nuevo novio, a ese que es menor que tú, al que ahora le compones un concierto entero de alabanzas y amores.
PERO RECUERDA AMOR MÍO, le enseñarás a él lo que aprendiste a través de mí y una vez que aprenda... te dejará como lo hiciste conmigo: se buscará a una mujer más joven y bella a la cual pueda darle las enseñanzas que una vez yo te di sólo a ti.

Copyrights.2004

Damian Chumian.

Así dejé que pasara:

A principio supe cómo es que eras y en qué condiciones estabas; tus conductas variaban como en las primaveras o en los inviernos. Poco a poco me fui acostumbrando a ti, pues adelgazaba más cuando dormíamos juntos, incluso escuchaba más tus pláticas y esas nunca bastaban. Me fui haciendo una imagen abundante de ti, algo que me hiciera recordarte cada dos o tres minutos y entonces sonreía, según decía –¡oh! me acordé de un chiste-, pero sin embargo sabía que ya no podría vivir sin ti, hasta darme a la idea de que sólo tú, en el mundo existías.

Así un tiempo pasó, preferí nunca cuestionarte. Ni la duda jamás la encontré. Cocinabas en mi cerebro las mejores comidas hechas por recuerdos, y comía de ellos por las noches. Es decir, te estabas volviendo la única razón para vivir. Me bastaba un beso, aunque fuera desordenado y sucio, me bastaba un adiós inconcluso, una mirada lustrosa, quizás si no fueras tan deseante nunca hubiera vivido cada momento como el último.

Pasaron más meses y fui sintiendo el dolor en mi espalda. Y el ruido un tanto intolerable del eco de tu voz en mis frágiles oídos. No sé qué pasaba, pero nada me calentaba, nada de ti me decía. El engañoso tranvía por el cual te conocí me devoraba por dentro, y es que reanudar el recuerdo de aquel día, era no dejar morir tu pasado y no vivir el presente, incluía no tener ningún futuro con alguien como tú. Como no me recuperé desde entonces, me inventé un juego en tu boca y en la carne en tus huesos. Pero la pasión densa los sentimientos, por lo que los sagrados de tu selva fueron cristales luminosos en mis ojos y armaron una estructura en mi cuerpo, donde estabas tú por encima de mí, y ya no podía salir del espacio que creé para conservarte e idolatrarte.

Así dejé que pasara, los motivos del enamoramiento. Así pasó junio y en mi cumpleaños no recibí nada de ti, ni un abrazo en tus pechos. Sólo una disculpa de –no me acordé. Fui repasando la literatura que te compuse, fui inventado los motivos por los que te amé y empecé a tenerte odio y la razón para dejarte, pero llegabas tú desnuda y jadeante, para ponerme en la recuperación y no acordarme. Tus engaños fueron buenos y astutos, nunca me quejé pues comida tenía y jamás te hubiera dejado, a no ser por lo que ahora pasó entre tú y el otro.

Sin dedicacion Ni recuerdo. Ni llanto que aclame
Sin queja que llore, Ni risa que calme, ni Palabra
Que curen, ni cuerpo que olvide.
Ya nada basta; Ya nada se puede hacer.
Ya soy tu olvido; y Eres ahora solo este poema.
Copyrights.2003.
Damian Gonzalez ; Chukuruquai
chukuruquia@hotmail.com

Damian en Japones; ja ja ja.Y Origen.

Análisis por numerología del nombre Damián
Naturaleza Emotiva:
Naturaleza emotiva vehemente. Se manifiesta en la expresión artística, las cosas del honor y las del humor. Ama el color, las proporciones y el ánimo alegre. Le gusta sentirse complementado.
Naturaleza Expresiva:
Es empeñoso. Se expresa por medio de su comprensión para los demás, despierta simpatías y antipatías. le gusta resolver problemas ajenos y dar amistad. Ama lo que perdura.
Talento Natural:
Es mente de pensamiento amoldable. Se expresa como pensador liberal y fácil de congeniar, muestra facilidad para dar forma grata a las creaciones de una imaginación siempre fecunda. Recibe aumento en las empresas que requieren de gusto artístico, destreza en la coordinación y ejecución y cierto humor e idealismo en el logro de los resultados. Ama las cosas del amor, del honor y de la familia.Podría destacar en profesiones como orador, escritor, actor, pintor, músico, humorista, hostelero, comediante.

http://www.misabueso.com/nombres/nombre_damian.html

no lo invente Yo..jaja-ver pagina.

Confesión;

Me confieso que estoy muerto al escribir de ti, como si sólo mi mano escribiera y modificara las secuencias con que nacieras en estas líneas. Estás dentro, encarnecida como imagen de hueso, como inmortal en mis sueños, como la corrección de mi escritura en el fin de mes. Estás como un delgado susurro, un texto innecesario, pero eterno.

Me confieso, que las cosas a mi alrededor sólo te pertenecen a ti. Estás en mi pulso, en mi sangre, hasta en mi piel sedosa. Estás en los labios pero lejos de mi sexo, estás en mis ojos pero lejos de mi mirada. Estás ahí como siempre, como la música de ópera, como la sustancia silenciosa que tienen mis deseos. Pero anhelo perderte, tanto como anhelo que vuelvas. Confundido ante la sorpresa que me das de tu embarazo, de tu debilidad física, del amor que no fue de nosotros dos.

Me confieso ante el recuerdo, de mis manos en las escenas de tu sexo, de mi boca que ha visto todo y dicho poco. Creo que doblaré mi cuerpo en pedazos ante la llanura furiosa de tu vida.

Estás en mí, en mi hombro izquierdo, con tres mil años de existencia y veinte mil poemas escritos acerca de ti. Nunca avanzaré más en el mundo, si no admitimos los dos, el sexo y el amor que nos unió.

Después de todo, la mujer seductora es destructora, y yo que fui pareja y sonido, piel y poema...yo que todo lo di y nada pedí, me destruyes en largas décadas de amor, hasta llegar de nuevo a los dinosaurios y a los hombres carnívoros.

Me confieso perdido y en consecuencia busco el suicidio. Es la verdad en dicha palabra, fragmento que vivo en mi carne, pues totaliza mi sentir del hoy al ayer, al mañana como a mi futuro.

Ya nada se parece a las denominadas letras de amor, no son más que inútiles, como todo lo que escribo es inútil, y todo lo que hago se vuelve sustituto del aburrimiento que tengo.

Me confieso un hombre estrellado, jadeante y terco...despedazo y desmenuzado, sin anillos matrimoniales, ni el amor portador en sus venas. Soy un plumaje, cálido en sueños, con figuras de oro y de bronces hombros, de picos de plata. Volaré para no llegar a lo no-escrito, al viñal, ni al nuevo ciclo de la vida. Volaré, en transfusión de mis órganos, en función de mis sombrías alas, iré ahí, honrado y enloquecido, ahí, en el único lugar de mi eterno estallido, después de dejar los rumores en mi fracaso, el lugar de mi suicidio y mi transformación de pájaro.


Hoy que todo lo sé, dejo de saberlo todo.

Copyrights.2004.

GRACIAS A TODOS.

KILOMETRICA DEDICATORIA
(PARA NO DEJAR ATRÁS A NADIE)

A las mujeres que más amo; a mi madre (por las noches de desvelo que le hice pasar mientras me tomaba un par de cervezas) a mi sobrina Kayla (que heredó mis chinos).
A los Hombres que amo; a mi padre (que ha sido mi maestro de vida, de contar chistes y reírme a montón) a mi sobrino Miguel que es tan necio como yo.
A mis hermanos (al que me dio un empleo con sueldo de Ingeniero, al que me habló de las mujeres, del vino y de las poesías cuando tenía 10, al más bravucón de todos con el que siempre me peleo, pero aun así siempre me da un aventón a todos lados) a las esposas de mis hermanos.
A los que me han soportado todos estos años, a mis mejores amigos; al que esta prisionero de cuerpo (mas no de su espíritu guerrillero) al Joaquín sabina versión mexicana, que es el critico más duro, el del dedo chueco y la mente morbosa. (El sabe quien es) al más histriónico de todos y desde siempre, a la hija menor de Dios, a la mejor directora de cine (aunque no ha hecho ninguna película aun) a la que pretende ser la villana del cuento pero tiene un corazón de pollo, al histriónico de los tres idiomas que me llamó el Bukoswki tamaulipeco, a la que siempre tiene un poema cursi bajo su manga, al que se quiso auto nombrar presidente, más no me refiero al peje, y a los que saben a quien me refiero, al que me regaló cerveza, producto de su cosecha mas nunca nos reveló su receta. Al hippie que me enseñó el arte de hacer carteras. A los que fueron, a los que me odiaron, y a los nuevos, a los que vendrán. A los que están lejos, a los que esperan, a la que se fue sin despedirse, a la que nunca me quiso dar su amistad ni su teléfono, a la mujer con la que quise casarme (a la que amé, a la que aun amo, a la que amaré siempre) a la que conocí hace seis meses pero después me dejó por otro, a la que acabo de conocer hace quince minutos, y a la que conoceré mañana, al sexo que no tuve hace tres años, y al que duró todo el 2006. A los primos que nunca veo, al señor que me vende Hamburguesas (excepto los martes) a los libros que aun no leo, a los que leí, a los que están en espera de ser comprados, a los poemas que ya escribí, a los que odie por ser tan cursis. A las noches del tango, a las noches de insomnio, a la enfermedad de mi alma (el amor), a mi zurda mano que nunca me abandona, y a Dios (por llenar los espacios vacios y restaurarme cada vez mejor cada año) a ellos, una muestra de mis mejores y peores poemas.

copyright.2008

dedicatoria del libro de; ENSAYO Y CRITICA DE UN BURDEL LLAMADOS AMIGOS.2007.
Chumian Alexandre Damian Gonzalez.

Poema Y Foto; NECESITO VERTE

ALEXIS BLEDEL

Necesito verte;

Necesito verte mucho,
Mucho más hoy
Mucho más mañana.

Irte labrando en la roca de mi vida,
Tenerte conmigo día y noche,
Amarte tiernamente
Hasta secar las palabras.

Amor mío...
Este bendito amor,
Misma creencia,
Unidos en la misma soledad.

Necesito verte,
Decirte tantas cosas
que aún no te he dicho.

Necesito besarte
Mucho más de lo que te besé ayer,
Y tocar tu cuerpo
Como si fuera la primera vez.

Necesito verte mucho,
Pero mucho más hoy,
Y mucho más mañana.

Ya que la vida es corta,
Y no quiero irme
sin que un sólo día
sepas lo mucho que te quiero,
Porque cada día es nuevo,
Enfrentamos distintas luchas
y enfermedades.

No quiero dejar una lágrima
que no sepa que te correspondió.

Necesito verte,
Decirte al oído un te quiero,
Y te quiero mucho más hoy...
Mucho más que ayer.

Copyrights.2004

NO SE QUIEN LE HABRA

TOMADO

LA FOTO;

PERO salio muy bONITA

Je Je Je

Alexis Bledel

AMARLA DESDE EL PRINCIPIO

AMARLA HASTA EL FIN DE LOS TIEMPOS

PERO JAMAS DEJARLA

DE AMAR.

Tú eres mi Yoko, yo tu Lenon.

Eres fea, hay que admitirlo.
Guitarrista callejera, no importa porqué no hueles mal.
Vi tu alma agitar a la mía,
y escupir a mis zapatos limpios,
así como a mis falsos poemas de amor.
¡Ah! Una puta que sabe de poemas –dije.
Levantó su alma y golpeó a mi ego.
Me dio una vestidura de tristeza con alegría.
Tú, eres mi Yoko –pensé.
No eres bonita ni estás vestida de ceda,
y tus alas están rotas, las uñas sucias
pero me identifico contigo como con ninguna otra.
Nadie tiene que saber,
el que tú me compraras con cerveza barata,
canciones de guitarra, hamburguesas al 2 x 1.
Te vi en la calle
con tu pelo desaliñado
vestida de hippie.
Me sedujiste con tu tristeza,
me enamoré de tu vestimenta,
sobretodo el que me golpearas el día en que te hablé.
¿Por qué no te habré conocido antes?
¿Cómo te llamas? Ella preguntó:
Tú eres mi Yoko, yo tu Lenon –respondí.

copyrights.2005.

Un poema muy Biografico;

Las cosas que amo:
Amo a los que son de espíritu libre. Amo a la bestia interior que da fuerza a nuestro carácter débil. Amo los pensamientos viejos, la inspiración a la genialidad del poeta y su máxima plenitud cósmica. Amo a la amiga de mi última amante y a la prostituta de las 2:00 y el de las 4:00. Amo a la torpe niña que rompió la armonía en el universo. Amo el día último del mes y el día primero. Amo a la que se hizo propietaria de mi corazón al comprarlo por unos centavos, porque estaba imperfecto. Amo las cosas incompletas que nos dejan en el camino, por azar...de lo malo y lo terrible. Amo a los que son hipócritas de corazón, pues ellos se oponen a su mediocridad y siempre serán gente de vileza y falsedad. Amo a los que son débiles del alma, porque siguen los fundamentos que la rigen a ella. Amo a los hombrecillos que cuentan historias en mi conciencia y hablan acerca de las leyes del universo, las casualidades y de las personas que vuelven. Amo las melodías de los océanos y las palmeras. Cuerpos en capullos, un alma cerca de la otra mientras las demás cosas arden, los gigantescos dioses devoran los tristes y perdidos sueños...de los hombres sin fábricas, de las mujeres sin flores, de los que no portan juguetes ni armas. Amo a la distante luna, al quemado sol...al museo de un sueño, a la vista de un puente al vacío. Amo a la mujer sin suerte, a la obligada a padecer los misterios de la vida y es la adoración de los hombres barbudos. Amo a la mujer que monta y va a tierras lejanas. Amo a las pálidas luces de un sol muriendo, la nieve en el asfalto, amo siete horas del día en que duermo y estoy en el antiguo mundo del sueño. Amo la canción de Juli, que compuse del alma y a la mujer de Veracruz a quien se la dediqué.
Amo...al fin, es eso. ¡Sólo amo! Amo a la mujer que se tira del risco, a la que sube a la montaña, a la que sabe de qué manera entristecernos. Amo los descuidos del poeta, los escritos que son particularmente para la mujer. Amo a la mujer incompleta, a la imperfecta.
Amo a la mujer que vomita después de beber varios litros de vino. Amo a las causas que me hacen sentir mal, porque revelo el verdadero sentimiento que tengo, el que me hace reflexionarlo hasta poetizarlo, desgarrarlo. Y me hago cojo del alma por no decir de lo más terrible que sufre el hombre y la mujer, y soy imperfecto, desconocido a veces hasta de mis propias letras y actos. Soy débil como cualquier humano y cometo errores como cualquier amante que dejó de complacer a su amada. Amo a la mujer que me tuvo, a la que me vio escribir por primera vez y amo al hombre que por una noche de pasión nací yo. Amo a la mujer madura, y a la inmadura, a la de 15 y a la de 30. Amo a la mujer de ojos inclinados, de cara triste y solitaria. Amo las primeras lágrimas de un bebé recién nacido, amo al primer destello de un orgasmo cósmico en la mujer. Amo a la dama de rostro metálico. Amo un beso húmedo en incienso. Amo estar en el vientre de la soledad, en el límite del universo, en el sitio de un extraño reino.

Copyrights.2004.

Un poema del 2005.

Como si fuese la última noche:
Bailaré esta noche, sin importar que dé un mal paso
Danzaré hasta que mi pie no dé más
Tomaré vino en lugar de agua y haré el amor en lugar de descansar
Disfrutaré del silencio y después anunciaré mi última hazaña
Caminaré como si nadie me viera.
Y hablaré como si nadie me escuchara.
Cantaré como si nadie me observara.
Arrancaré una flor del jardín y lloraré su
muerte lenta.
Recordaré quiénes fueron mis amigos y amaré
cada pedazo de vida que
estuve con ellos.
Lloraré como nunca antes había llorado,
Amaré como si jamás hubiese amado
Dormiré como si nunca hubiera conocido el sueño,
Y escribiré como nunca antes había escrito.
Para después, morir tranquilo,
Sin pensar en la muerte.

copyrights.2004

Damian G

Moriria Por Ella; Frank Miller.

pense que Goku, Saiya, wolverine, Spawn; eran muy buenos.

despues de leer este comic; cambio mi opinion de super-heroes. despues llego la pelicula; sin duda de mis favoritas, junto a; Batman, 300, Big Fish, La vida es bella...bla,bla,bla....

chukuruquai.2008

Lo Que Las Palabras Curan;

capitulo especial; LA VIDA CON R; planteamiento sobre la R

El amor que deja resentimientos; la primer R.
La incapacidad de no poder dejar atrás el pasado, de vivir en el constante furor, la incógnita de ahora que hacer, es que si no soy feliz ella tampoco. No nos perdonamos a nosotros mismos, no dejamos ir lo que fue bueno, o bien malo. Allí estamos escribiendo todo esto como el pan nuestro de cada día. Sintiendo ira cuando tan solo nos la mencione alguien, o como cuando tienes tiempo sin ver a un amigo, y te pregunta casualmente por ella. Duele; claro que duele, es el malestar con el duermes, con el que no puedes descansar como lo hacías cuando tenias 5 años, esa tranquilidad con la que estabas en la cama. Y te olvidabas de todo; ahora por el contrario la nostalgia se vuelve gris, las nubes acidas, las montañas oscuras, las palabras crecen y se desvían hacia el resentimiento, la culpabilidad cuasi eterna, indecible, dudosa, efímera. Piense a conciencia de que no se puede resolver cuando no se acepta la pérdida, de que no podemos dejar de sentir malestar cuando no dejamos de gastar miles de energías pensando en ella, hablando de ella, escribiendo de ella, o bien, para los adoradores del Messenger, chatear con ella. Parece imposible, finalmente todas tus luchas por conseguir que el pasado se vuelva tu presente, recae, pierdes. Se ha desgastado tu fuerza, tu energía, tus venas se aprietan, al igual que tus dientes, y tus puños; las lagrimas que sueltas crean mares en las hojas de un libro llamado NUNCA LLORE MAS POR NADIE, y es cuando sentimos que finalmente la vida se acaba allí, después de allí ya no hay mas, no existe mas allá.

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La renuncia nos proyecta a un nuevo plan de vida, nos hace rehacer y recrear nuevas oportunidades, reeditamos las cosas en nuestros pensamientos. Cuando nos retiramos, creamos un espacio, podemos meditar, mantenernos en comunión, charlar en silencio con el todopoderoso, dialogar por horas con el, dar una amable petición, y replantear de nuevo tu vida. Seguir sin fronteras, vivir sin cerraduras, nos hace sentirnos en confianza. Retirarse a tiempo es preservar sanamente nuestro espíritu. No pongamos resistencia al cambio, no nos debilitemos.
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El recuerdo es la flama encendida que da luz a la memoria; en su lado positivo trae confort, entusiasmo, alegría, mas en cambio; en el lado negativo puede traer horror, angustia, tedio, dolor, desesperación, tristeza, agonía, y en la mayor consecuencia, la muerte. El recuerdo es un regalo divino, un obsequio de Brahma por las cosas que cosechaste, el olvido es el desgaste a la memoria, la sal en el espíritu, la oscuridad del presente. Recordar lo bueno, sanarte partiendo de las buenas cosas que se recuerdan del pasado, es darle un gran regalo a tu corazón, una nueva aventura a tu espíritu. Es seguir la flama que no se apaga nunca. Muchos caen en los malos recuerdos, se visten de ellos con desprecio y dolor, llevan cargando culpas y resentimientos, cargas que debitan los ojos, los labios, la voz, el cuerpo, y enferman las palabras, las frases, los pensamientos. No se puede olvidar, reprochar ni hacer que un recuerdo vuelva a ser realidad, ahora son fantasmas porque aparecen de un lugar a otro, por imágenes, por acciones. Atreves del recuerdo podemos reconocer si hicimos algún daño, o no volver a pasar por una situación que te orille a sufrir de nuevo. Llegar a recordar ha resuelto los problemas más difíciles de matemáticas y el haber sacado un excelente 10 en el examen de titulación. Recolectamos el recuerdo, desde el boleto del cine; hasta el tiquete de compra de tus primeros converse. Resurgen del recuerdo cosas que ya habías dejado atrás.

By Chukuruquai damian. Copyrights 2008.

Mi Libro; Lo Q Curan Las PalabraS.

Las palabras buenas son el viento y los labios- te curan el cáncer, el enfisema. Desapegan al alma de las personas queridas, se transforman en pequeños trozos de iluminantes deseos; que son inagotables.
Son el árbol, la fruta dorada, el rojo de Adán, la hoja, la semilla del café, la semilla de la vida: eres tú, es ella, soy yo, es la madre preocupada, la hija del vecino vendiendo tamales a las 2 de la madrugada.
Las palabras son el viento que cae de las constelaciones, son la brisa de la marea que viene de la luna; el agua del mar del muelle de San Blas, el vapor del calentamiento global.
Son las que te miran y te visten; son las que usas y hablan por ti.
Las palabras amables perduran para siempre; se van, se pierden, y vuelven a ti, trayéndote calma, paz y armonía con el universo.
Todo lo que piensas se va transformando en un cuerpo, en una constelación, en una pirámide, en un mundo, y después regresa a ti, te adhiere, te domina, te impulsa, te ama, lo domas, doblas los sentidos, das giros y regresas de pie.
Las palabras que huyen, las que no recibes, las que extrañas; son hormigas que trabajan en un mundo miniatura, buscan vivir tranquilas, conviértete en ellas, sube a los pantanos, vuelve a comer raíz, siembra tranquilidad y desapégate de los resultados que influyeron en la tempestad.


Las palabras son el árbol de la vida, el ojo del universo, la boca del destino.
Las palabras del ego; las que hacen memoria, las que no se deprenden, las que lastiman; son rocas, son la muralla china, las 170 pirámides del Tajín, son la sombra del sol, lo mas frio del extinto Plutón: son las que debes dejar atrás, a la vuelta del vacio, en el ultimo rincón del nuevo Bing Bang.
Las palabras bellas perduran como las palabras de Moisés, la patada de Bruce Lee y como los libros de Sade. Son las que se introducen en ti, para limpiar los resultados tóxicos, el veneno del alba, la mordida del faraón dormido, el ataque de las arañas; te salvan de los resultados catastróficos de lo dejado atrás, en saltillo, en el puerto, en Marte y en Júpiter, en la Tierra de nunca jamás; te renuevas, te bañan en la laguna de la abundancia, te secan con las hojas plateadas.
Las palabras también se tuercen, se endurecen como el manzano podrido de la bruja del cuento, gritan, se doblan, se pegan, y se duelen entre ellas; Tu, las desechas en la taza del baño, afuera en el patio, en las hojas de un cuaderno, en la memoria de quien te escucha, en la confesión con el cura de la iglesia, se secan, se planta en tierra árida, te limpias, purificas, te alimentas, te desdoblas, ríes contento, eres las palabras nuevas, las desconocidas, las adquiridas en la luz, las renovadas, las buscadoras de la verdad, de la humildad terrenal, de la vida, del fruto bendito de María, de la mujer feliz a mano de su esposo que ganó la lotería, del matrimonio de bodas de oro, del hijo, del padre, de la familia. Eres tú, eres otro. Eres la nueva palabra.

by Chukuruquai damian

Lo Que Las Palabras Curan.

que curan las palabras...curan el hambre, la sangre, las venas, las entrañas, el vacio, el hueco, la verdad y la luz, la mentira y la injusticia, el orden y la rectitud, la soverbia y la franqueza, le fortaleza o la debiliza. podamos creer que todo tenga sanacion, estando concientes de si mismos?.
que son las palabras... que nos curan, de que nos defienden, de que nos hacen huir, o bien retomar, recordar... establecer, mandar, imponer, resteblecer. o destruir. crean lideres, crean Guerra. conflipto, alianza, union, tristeza y bien alegria.